TEORÍA DE UN FINAL

"Mía: así te llamas./¿Qué más armonía?/Mía: la luz del día;/Mía: rosas, llamas./¡Qué aromas derramas/en el alma mía/si sé que me amas,/oh Mía!, ¡oh Mía!/Tu sexo fundiste/con mi sexo fuerte,/fundiendo dos bronces./Yo, triste; tú triste.../¿No has de ser, entonces,/Mía hasta la muerte?"

Un final es cuando sobran las palabras y faltan las razones. Cuando no significa nada una mirada y un beso suena vacío. Todo final es esto.
Cuando algo se acaba, todo tiembla. Se estremecen los cuerpos en cada adiós. Si todo se derrumba pero a nadie le importa, eso es un final. No es más que esto. Cuando los dos que se quieren simplemente se ignoran, cuando las almas se repelen en lugar de atraerse.
Un día tú y yo vivimos un final. Nada faltó ni sobró, nada dejó de significar o empezó a sonar raro. Simplemente, dejó de haber palabras, razones, miradas y besos. Nada tembló, nada se estremeció ni derrumbó. Ni siquiera nos ignoramos y las almas simplemente se rompieron en pedazos.
Cuando algo se acaba, todo parece yermo. El aire que te envuelve, pesa, huele añejo, se nota enrarecido. Si un adiós remata una historia, mucho más duro se hace hallar el consuelo del olvido cuanto más intensa haya sido esta.
Un final significa cambiar de costumbres, tratar a un confidente como si fuera un extraño. Esto es duro, el camino inverso se anda mucho más rápido. Es, en definitiva, dejar de pensar en plural, singularizarse y volver a encontrase uno mismo.
Durante un tiempo, al menos, parece que todo te da vueltas, después te invade la nostalgia y, finalmente, se desemboca en la agonía de la rutina. Un adiós es triste por definición, superable por suerte, necesario por desgracia... nadie está completo hasta que ha dicho adiós.
Hay gente que se engaña, un final siempre es definitivo. Si no, es una parada, un punto y aparte, un respiro. La gente que ha vivido esto, no ha vivido un final.
De todas formas, siempre nos queda un consuelo. Un fin es siempre secuela de un principio y sólo un punto de todo un período. No valen excusas ni lamentaciones, porque un final siempre se intuye. Un final, al final, sólo es cuestión de tiempo.
Porque un final puede ser sorprendente, puede ser inesperado, predecible, incluso puede ser abierto. Pero es final al fin y al cabo. Todo acaba, menos lo eterno. Pensarás que es una tautología. Y es cierto, lo es. Sin embargo, tu risa puede convertirse en escalofrío, pues lo eterno, al fin y al cabo, nunca se ha demostrado.
He de ser consecuente, por lo tanto; por no contradecirme, doy fin a este relato. Estoy confundido, ¿es este un final feliz o triste? Qué más da, es un final.

DE REGALOS Y MÁS REGALOS O DE CÓMO SAN VALENTÍN, CUPIDO Y OTRAS HIERBAS SEMEJANTES SE LIBRARON DE MIS IMPROPERIOS

"Tant'amare, tant'amare/habibi, tant'amare/enfermiron welyos nidios/e dolen tan male"

Me soprendo a mí mismo escribiendo estas líneas... Mi principal intención hasta anoche mismo era escribir hoy un post poniendo a caer de un burro a todo lo que tenga que ver con valientes valentones valentines y angelotes arqueros. Y no estaría de más, pero como ya me desquité con el jálogüin en tan señalada fecha, decidí no repetirme atacando, de nuevo una fiesta/tradición de estas que triunfan en nuestros tiempos, patrocinadas por El Corte Inglés.

Pero mire usted por donde que, en lugar de granjearme otra vez la enemistad del personal, decido dar paz y sosiego a mi espíritu, tomarme el almíbar que se respira en el ambiente con un poco de calma y dejar disfrutar al personal al que estas cosillas le hagan ilusión... (Me desquité antes, eso sí, diciéndole a mi hermana que la cena que teníamos planeada para hoy la dejábamos para mañana porque hoy habría mucho hortera suelto por la ciudad y llenando los restaurantes).

Así que, vuelvo mis sentimiento en positivo y os dejo, a vosotros que me enamoráis día a día, sí, vosotros, cualquiera de los que estáis leyendo, estos tres regalos.

Como veréis falta uno, ya que son tres regalos numerados ordinalmente del segundo al cuarto. Pero todo tiene su historia:

Encontrábame yo requiriendo en amores a mi anterior mancebo, cuando salió de mi teclado alguna genialidad que no consigo muy bien recordar. Como quiera que fuere, gustolé al rapaz mi frase, con lo cual le dije que la tomara como presente y me hiciera saber cuáles habrían de ser los próximos que le hiciese.

Fue de esta manera como vinimos a establecer una lista de regalos que se componía de un par de poemas y un cuento... y hete aquí que yo se los hice con tan sumo gusto y discreción, que no osé publicarlos en mi blog, porque considerélos suyos, ya que regalos eran.

Sepan ustedes, sin embargo, que tras el oscuro suceso del plagio/declaración, decidí que si otro que no lo ha escrito puede beneficiarse de mis regalos, cuánto más no yo de cuya pluma (entiéndase literaria) salieron; puesto que si no está bien usar de un regalo que uno hace para más de un destinatario, mucho peor ha de ser servirse a bien del que otro hizo para agasajar al mismo, o prestar algo que alguien te regalara.

Dicho lo cual, quede bien claro que ha sido el cuarto regalo el objeto del plagio y del que sirvióse el suso(yuso)dicho malandrín para requerir al que yo requiriera.

Esta es la historia, hay que ver, que lo que yo consideraba mala literatura, ha servido para crear un par de enamorados.

N (CUARTO REGALO)

"Intellectum tibi dabo et instruam te in via hac, qua gradieris; firmabo super te oculos meos."

Hace ya algunos días que N me pidió que le escribiera un cuento. No me lo pidió estrictamente, no es su estilo; más bien me lo sugirió como el cuarto de esa lista de regalos que nos hemos montado y de la que yo no me olvido y trato de cumplir, a pesar de la poca inspiración que tengo…
El caso es que, como ya he dicho, últimamente me está costando escribir más de lo normal. He tenido ideas geniales desde el punto de vista literario… pero no llegué nunca a materializarlas.
Cuando falla la creatividad hay que echar mano de la técnica, así que me pongo a hacerme una composición argumental, busco una localización espacio-temporal y exploro el personaje en busca de matices…
Lo recuerdo anoche, charlando, en los bares, en el coche… hacía un frío del demonio. Una vez N me dijo que sus ojos no son nada del otro mundo. Pero no es cierto. Sus ojos están muy vivos, aunque dudaría entre llamarlos ojillos u ojazos…
Los ojos de N son grandes y profundos. Pero tienen un punto esquivo y tímido que delata cierta inseguridad… Sólo una personalidad arrolladora les empuja hasta el punto de no dejarles apartar la mirada por más que quieran y lo intenten. N y sus ojos son esa extraña mezcla de timidez y arrogancia. Una tensión entre la firmeza de una mirada fija y la modestia de una esquiva. Encierran en sí mismos seguridad y misterio.
La voz de N suena cadente… modula y proyecta sin necesidad de artificios, le sale natural. En su fonética curiosa hay una erre arrastrada que ya adiviné al oírlo cantar; aunque es cierto que con el ritmo y la escasa velocidad apenas se aprecia, pero mi oído fonético está hiperdesarrollado, que por algo soy lingüista. Es una erre suave, que se arrastra con mucha gracia, que suena con total naturalidad, pues no la intenta ocultar con ninguna floritura. Tiene un timbre muy bonito, tranquilizador.
Lo mejor de él es que sonríe a cada rato, con una sonrisa abierta, grande. Nada tímida, es una sonrisa muy limpia. Me encanta llamarle precioso, me dirijo así a él. Pero no porque sea infinitamente guapo, que lo es, pero entonces sólo le diría guapo. Es algo más, es precioso, porque su personalidad también es bella y su carácter, hasta su mal carácter es condenadamente precioso.
En fin, creo que estas divagaciones no me van a llevar a ningún sitio… necesito un argumento. Un argumento donde encajar a un personaje. No sé muy bien qué tipo de cuento le gustaría protagonizar…
A N le gustan las historias fantásticas, de seres pseudomitológicos. Seguro que le encantaría ser un duende o un elfo… Aunque yo le veo mejor de guerrero. Un guerrero medieval, un príncipe valiente.
No sé, los cuentos fantásticos no son mi fuerte, la verdad. Tendré que echar mano de alguna otra cosa. Igual algo de misterio, con un poco de acción… algo oscuro para que él pueda brillar.
Y sin embargo, lo único que he podido llegar a hacer es esta especie de relato en plan moderno, muy contemporáneo, metaliterario, que seguro que no se espera ni por asomo. Qué vamos a hacerle… son caprichos de las musas.
Así que espero el quinto regalo, para, en cuanto lo sepas, ponerme manos a la obra. Eso sí, por favor, te ruego encarecidamente que no me pidas que te escriba una novela, que ya ves que ando justito de inspiración.

TERCER REGALO

"Clamé al cielo y no me oyó/y, pues sus puertas me cierra,/de mis pasos en la tierra/responda el cielo, y no yo."

Con una lluvia de ideas brillantes,
te doy el cielo, te lo regalo,
te doy mis ganas, me das tus manos
y así, sin prisa, te lo bajamos.

Me mudo al cielo si estoy contigo,
si tú me dejas, que el cielo es tuyo,
haremos nubes con los suspiros
y haremos soles con los segundos.

Y tus canciones serán estrellas
y mis poemas serán la luna,
con tus sonrisas será verano
y con tus lágrimas habrá lluvia.

No te prometo que haya más ángeles,
porque contigo, ya hay uno, enano,
con una lluvia de ideas brillantes,
te doy el cielo, te lo regalo.

SEGUNDO REGALO

"Algún día por verte daba cien vueltas,/ahora, por no verte, doy cuatrocientas..."

Te cambio la cara con una sonrisa,
te cuelgo la luna con una cadena,
envuelvo la noche con muchas canciones
y te hago un abrigo con tela de estrellas.
Si quieres el mundo, lo pinto en colores;
si quieres los mares, en una botella;
para tus oídos, tengo mil razones
y para tus ojos, alguna centella.
Quiero que me pidas sueños imposibles
para fabricarlos con rimas y letras,
que dejes que el viento me cuente secretos
para así tallarlos en fina madera.
¿Y qué te parece si luego me pides
un cielo, que sea tu tercer regalo?
Y para que veas que no voy de listo
el beso lo dejo, quizás, para el cuarto…

DE CÓMO ME PLAGIARON AL NOVIO, DE LA POCA CREATIVIDAD O DE HASTA DONDE LLEGA LA LEY DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL

Vale, puer!/Iam Catullus obdurat,/nec te requiret/nec rogabit invitam:/at tu dolebis,/cum rogaberis nulla.

Si la buena de Blueyes hubiese pospuesto un par de meses su concurso de historias surrealistas, hubiese ganado por goleada y mira que lo del mosquito ya se las trae...

Pero he rizado el rizo... me han plagiado al novio. Resulta que, al chiquito con el que llevo tonteando desde algo antes de Navidad, se le ha declarado un amigo suyo de toda la vida por el que llevaba loco no sé cuántos años...

Uno, que en el fondo es un romántico, decidió pasar del tema, ejercer de buen amigo y esperar tiempos mejores, si es que vinieran. Pero mire usted por dónde, me da por ir a ver la declaración del notas, que había sido pública desde su fotoblog, para que quedase bien patente ante Dios y ante los hombres que estaba loco por ese que hasta entonces había sido mi ligue...

No podía dar crédito a lo que leían mis ojos, el tío había escrito un cuento que YO, MI PERSONA, ESTE QUE ESCRIBE, le había regalado a aquel que es causa de sus desvelos (conmigo no llegó la sangre al río, no puedo decir tanto). Ojiplático, hice un ejercicio comparativo entre los dos textos en cuanto llegué a casa, por si en un capricho de estos de las musas, al describir los dos a la misma persona, hubiésemos visto lo mismo y por aquellos azares hubiésemos empleado un léxico muy semejante. Pero no hizo falta bucear mucho porque no se ha molestado ni en cambiar las comas.

Bueno, sí, hay un leve cambio, donde yo uso el nombre propio del oscuro objeto del deseo, él menciona a un personaje de cuento, por eso de ser original... menos mal que también sale algo de dentro de su cabeza.

En último caso, me pregunto yo, si la declaración es mía y surtió efecto... en último término, ¿el novio no es mío? O llegando más allá ¿no sería, según la ley de la propiedad intelectual, un novio intelectualmente mío? Y aún a riesgo de parecerme a Eva Hache, me cuestiono por fin... ¿podríamos decir que me han plagiado al novio?

DE LO QUE SON LAS CASUALIDADES O CÓMO HACER PATRIA CHICA

"Lo que llamamos casualidad no es ni puede ser sino la causa ignorada de un efecto desconocido..."

Llegué buscando la exactitud... Andaba yo buscando, como ya he dicho, alguna página que me diese la puntuación y literalidad correctas para citar al bueno de Calderón en la entradilla de mi anterior post, cuando me topé de bruces con un blog de alguien que me resulta muy familiar. De ahí en adelante todo fue rodado...
Si metéis en google las palabras "apurar cielos pretendo", tal que así, sin ningún tipo de signo de puntuación, en la segunda o tercera entrada, encontraréis acceso directo a un post que sobre el tema precisamente de la exactitud al citar a Calderón, tiene escrito el bueno de Gonzalo Hidalgo Bayal.
He de decir, antes de nada que no conozco personalmente a Gonzalo, pero he llegado a él mediante dos vías. Por un lado, la literaria, de entre todo lo que he leído suyo, recuerdo especialmente "Paradoja del Interventor", que en su día me regaló un buen amigo y que, de alguna forma, me hizo reencontrarme con el placer de la escritura. La otra fuente por la que llego al personaje, que no a la persona, es por el testimonio de amigos míos de los que fue profesor en nuestros tiempos bachilleres (he de decir que todas las referencias de alumnos de Gonzalo que he escuchado han sido siempre buenas). A quien sí conozco o, mejor dicho, conocí personalmente, fue a su mujer, María José, que me enseñó todos los latines que manejo (que no son pocos), mucho antes de que llegase a la facultad. Una mujer extraordinaria de la que estuve tres años aprendiendo, de la que me enamoré (intelectualmente hablando, se entiende) y de la que puedo decir que es la profesora a la que recuerdo con más cariño y admiración de mis años de instituto.
Hablaba yo del blog de Gonzalo... he estado explorando ese espacio y me he encontrado con lo que, dados los antecedentes, me podría esperar: un un escritor de estilo impecable y fino. Recomiendo hasta la saciedad la lectura de cualquiera de sus obras y, como no, de su blog (léase antes la primera entrada para saber a lo que uno se enfrenta).
Entre los enlaces de este blog me topo con un viejo conocido. Se trata de Miguel Ángel Lama y recorro también su blog. A medida que lo leo es como si le estuviese oyendo hablar, con su voz profunda. Lama fue profesor mío en tercero y quinto de carrera. El profesor Lama (me gusta retomar el lenguaje universitario), tiene dos características que enganchan. Por un lado te hace descubrir matices en las lecturas que son inimaginables, te mete tan dentro la obra en cuestión que, a pesar de que te la cuente (porque la obsesión de Lama en clase es "no quiero destriparos el libro, pero en tal capítulo..." y al final te lo acaba contando), terminas devorando el libro y descubriendo esos rincones donde él te quiere hacer llegar; es un analista perfecto. Por otro lado tiene un fondo de lecturas muy amplio y no sólo basado en lo hispánico y en lo ortodoxo, que le hace dar opiniones muy interesantes y le permite poder siempre unir y reunir la vida real y la literatura.
El último de mis descubrimientos es Ismael Rozalén. Él es, por edad, el más cercano a mí, y, quizá por esto, su estilo y su blog son más cercanos a los míos. En su espacio, no en vano es fotógrafo, la imagen ocupa un espacio importante. Ismael es un cronista, un contador de historias. Lo he elegido porque, aparte de que indirectamente nos conocemos, me parece un narrador ágil y directo, con un estilo fresco y con un toque bastante irónico siempre que la ocasión lo requiere.
Dentro de estos tres rincones hay enlaces a otros grandes como, sin ir más lejos, Álvaro Valverde, pero yo quiero recoger estos por la carga personal que representan. Un cercano día de estos me pondré el mono y haré mantenimiento y alguna chapucilla en el blog. Aprovecharé para meterlos en mis enlaces (que no "links") y podréis ir directos. Por si alguno tuviera prisa, me reitero, no hay más que decirle a google "apurar cielos pretendo".

DEL NUEVO BLOGGER Y OTRAS MARAVILLAS DE LA TECNOLOGÍA

"Apurar, cielos, pretendo,/ya que me tratáis así,/qué delito cometí,/contra vosotros, naciendo..."

El nuevo blogger ha entrado en mi vida... me lo han metido, mejor dicho. No quería yo ir de moderno y andaba apurando lo máximo posible, sin quererme pasar a la famosa versión betta, consciente como soy de mis limitaciones el el campo técnico y también, por qué no decirlo, en el de la paciencia...
Pero un día, ¡oh, maravilla! Abrí mi blog y me encuentro con que me paso al nuevo blogger, sí o sí. No pude esquivarlo, así que tras cumplir con los formulismos oportunos, llegué al remozado rincón.
La primera de mis desgracias... las etiquetas. Con mi espíritu obsesivo me pongo inmediatamente a etiquetar todas y cada una de las entradas que he publicado hasta el momento (por suerte sólo eran cuarenta). En un ataque de compulsión, clasifico todos y cada uno de los textos y no soy capaz de irme a dormir hasta que lo dejo hecho; debe ser deformación profesional, igual debería ir pensando en empezar a ejercer (en qué se basa la filología si no es en desmenuzar, clasificar y etiquetar textos...).
Y es que lo de las etiquetas a mí y a mis obsesiones nos parece mucho más que genial... lo que ya no tenemos tan claro mis compulsiones y yo es que sea nada útil. En cuanto a la forma de anunciarlo, invitándote a ser bibliotecario o algo así, huelga comentarlo.
Tras superar la fase del blog-biblioteca-bodega con todo bien etiquetado, el día siguiente me depararía más sorpresas... Lo primero que aprecié al entrar es que blogger también se había puesto en contra de mí, de mis acentos y de mi impecable ortografía y ha sustituido las vocales acentuadas de mis enlaces (a los que llama links, de ahí que se entienda el tema de las tildes) por una especie de signos muy raros, muy de alfabetos no latinos. Pues nada, a aguantar que me desfenestra las tildes, tan del español o castellano, pídalo por su nombre, y en cambio me cuele los signos que asemejan gusanos y otros insectos destripados en el suelo.
Pero lo que ya pateó mis entrañas de manera superlativa fue el proceso de despersonalización. Resulta que entro a mirar mis comentarios, porque uno tiene la mala manía de responderlos siempre, y me encuentor con que el ente ha hecho anónimos a la gran mayoría de mis amigos-blogueros que me han dejado el suyo. Cual pandilla de mafiosos, sólo les ha faltado decir aquello de: "que parezca un accidente".

Y así hasta el infinito, blogs a los que se me ha imposibilitado la entrada por un quítame allá esa deshabilitación de perfil y, además de esto, aprecio que mis textos se han puesto en forma (las columnas son más delgadas), aunque eso sí, el azul de las letras es como más brillante... en fin de los males el menor.

Bueno, una vez ejercido mi derecho de pataleo, no me queda más que acogerme a la protección del Santo Job y daros a todos la bienvenida la era del progreso y la tecnología (por si no se notase, el tono ha sido sarcástico rayando en la hijoputez...).

VADE RETRO

"A las aladas almas de las rosas/del almendro de nata te requiero,/que tenemos que hablar de muchas cosasn/compañero del alma, compañero..."

Sé que no soy el único que la echa de menos. Sé que no. Igual la echo de menos de una forma especial, distinta a la vuestra... pero no soy el único. Echo de menos que me mande besos, que me mande cariños... hasta que me lleve la contraria.
Sus historias, su presencia... su vida, su ejemplo. Y más que nunca ahora la echo de menos, porque con sólo echar un vistazo a mis letras podría leer entre líneas, como siempre hace, un montón de cosas que tengo dentro.
Me preocupa, me extraña su ausencia prolongada. Lo último que todos supimos por letra suya, es que andaba cambiando de hogar, cambiando de vida... Una de tantas, en su caso, en esa piel de acero curtida a base de calle y de realidad. Esa piel de acero que encierra un ser sensible, capaz de emocionarse hasta el extremo con un simple poema o una canción.
Sigo pasando a diario por el "Ad libitum" con la esperanza de que, un día cualquiera, haya actualizado como si esta usencia no hubiese existido nunca. Espero como loco cualquier comentario suyo en mi blog, diciéndome que todo sigue bien y que volverá pronto...
Mi relación con ella no va más allá de la lectura mutua y los comentarios que ambos hacemos en el blog del otro. Y sin embargo, cuando la leo consigo comprenderla tanto que me asusto. Y cuando llega algún comentario suyo sobre mis post, me doy cuenta de que ha conseguido encontrar matices que se le escapan a la mayoría. No es ningún milagro, al menos no es más que empatía.

Por eso te espero, Vade, te sigo esperando con la certeza de que vas a aparecer... esperemos que más pronto que tarde, para que vuelvas a decirme aquello de mi dulce Raiko que tanto me recuerda a Lestat hablándole a Louis en la "Entrevista con el vampiro". Un beso para mi musa mimosa.

FUERA DE JUEGO

"O silencio da guitarra/que à minha alma se agarra/como se fora de fogo/em meu peito se demora/qu'a alegria também chora/e apaga tanto desgosto..."

Estoy cansado, estoy rendido. Estoy apático y melancólico. Intento escribir pero no me sale nada, parece que mis musas anden de vacaciones...

Por eso no dejo comentarios en vuestros rincones, pero me paso por allí a diario. En cuanto me vuelvan la inspiración y las ganas, ya os diré cosas bonitas.

A TI

"Yo te buscaba y llegaste/y refrescaste mi alma que ardía en ausencia..."

A ti, que eres especial, que piensas que estoy loco y no yerras, y que incluso te hacen gracia mis delirios cotidianos. A ti que me ilusionas día a día y que me has recordado ciertos matices muy bonitos de la vida de los que hacía ya tiempo que no me acordaba.
A ti te digo que con sólo eso me basta, que no te pido compromisos, que no te pido etiquetas, que no te pido nada; porque con sólo eso me basta... al menos de momento, como tú sueles decir.
No quiero nombres, no quiero promesas, no te doy más palabras que las justas, prefiero darte hechos si me dejas que te los dé, prefiero no darte nada, si en realidad fuera lo que llegaras a querer.

CONFUSIÓN

"Esto no puede ser no más que una canción.../quisiera fuera una declaración de amor,/romántica, sin reparar en formas tales,/que pongan freno a lo que siento ahora a raudales..."

No sé quién dijo un día

que el alma tiene ritmo de poema...

la mía es un réquiem por un sueño.

No hay dos sin tres y nada es diferente

sólo cambian los momentos,

no las cosas.

Hubo una vez un mar

al que llamaron océano

y desde entonces separa continentes.

¿Y hacia dónde me llevas?

Los sortilegios de las brujas blancas

ganan al druida celta,

y aunque en la noche soy más que divino

durante el día no me siento mágico.

¿Dónde quedó la luz, dónde el camino?

¿Por qué sendero voy que me lastima?

Las plantas de los pies me lloran sangre

y el dolor me confunde y me atormenta.

Guiado por un ciego lazarillo,

dejo pasar los días...

por ver si así escampara la tormenta.

PERDIENDO EL NORTE

"- Quo vadis, Domine? - Romam venio iterum crucifigi."

Mi primer impulso al enterarme del atentado de la T-4 fue subir corriendo a postear algo para ver si la rabia que se me había acumulado dentro podía salir por algún sitio. Pero fui prudente y preferí esperar acontecimientos, porque aún no disponía de demasiada información.
Como quiera que fuere, el caso es que las fiestas se me vinieron encima y preferí dar una tregua a mis pensamientos, para postear tranquilamente cuando el jodido espíritu navideño, que todo lo invade y todo lo trastoca, se hubiera marchado por fin.
Y por suerte esto ha sido lo mejor que me ha podido pasar, porque hoy por fin cuento con elementos de análisis (y de asombro, dicho sea de paso) suficiente para poder conformar un juicio mucho más potente.
Yo me he esforzado desde mi más tierna infancia por entender los engranajes que hacen que el ser humano, como individuo y como miembro de una sociedad, actúe como lo hace... pero amigos míos, he de confesar que cada vez me siento más perdido, cada vez me parece que doy más palos de ciego.
Lejos de buscar porqués y valoraciones políticas o morales, me gustaría reflexionar sobre varios puntos que me han llamado poderosísimamente la atención:
En primer lugar, ¿en qué momento hemos perdido el rumbo hasta tal punto que los medios de comunicación, lejos de valorar que había dos muertos, se han dedicado a esperar reacciones políticas, movimientos de partidos, charlatanadas sin valor alguno? A ver si es que estos muertos nos interesaban menos porque ceceaban y tenían la piel de un tono achocolatado...
En cualquier caso, parecía como si hubiéramos vuelto a la época pre-Ermua, cuando los informativos daban los atentados y nadie se inmutaba. El espíritu de Ermua, si es que alguna vez existió, fue sólo un punto de inflexión en el que esta sociedad se hizo madura y se atrevió a decir a ETA que ya bastaba, se atrevió a decir a sus políticos que se dejasen de tonterías y se dedicasen por bien o por mal a terminar con el terrorismo. Hubo un antes y un después del asesinato de Miguel Ángel Blanco en el tratamiento de los atentados terroristas tanto en la sociedad como en los medios de comunicación, pero parece ser que este síndrome postregua nos ha llevado al antes...
Sólo esperábamos reacciones de políticos. ¿Alguien dudaba que el PP se iba a regodear en la miseria ajena y con cierto aire de superioridad decir ya os lo advertimos, con su eterno porte inmutable? ¿Alguien dudaba que el gobierno del PSOE, de nuevo envuelto en una situación inesperada, iba a reaccionar como siempre a balbuceos cortos y difusos, jugando con el paso de las horas al donde dije digo digo Diego?
Porque el panorama político deja bastante que desear... Estamos ante una oposición cicatera, preocupada de arañar el más mínimo voto y con las vistas puestas en las próximas elecciones desde que perdieron las últimas... Un partido que se cree en la posesión absoluta de la verdad y que no se molesta en dialogar con nada ni con nadie que no le baile el agua.
Un gobierno lento y poco cuidadoso con las formas, un gobierno de reacciones tímidas y a destiempo, demasiado temperado y con demasiadas cabezas. Un partido capaz de entusiasmar a la masa con una capacidad de innovación envidiable, con una capacidad de trabajo insuperable, con una ejecución inmejorable en tiempos previstos... pero con nula capacidad para la improvisación y la disciplina.

Por no hablar de Batasuna, que no son más que un atajo de asesinos incompetentes, cortos mentales (perdón para los cortos mentales que no merecen que se les mezcle con esta pandilla de descerebrados sin escrúpulos ni sentimientos de ningún tipo). Un atajo de cabrones que no se da cuenta de que sólo son los tontos útiles que pone voz y cara a una serie de asesinos (lo más bajo que puede llegar a caer un ser humano) para que se la partan una y otra vez y que sólo cuentan con ellos para esto.

Y todo esto termina con Rajoy y sus negativas por sistema, con Zapatero y sus reacciones tibias que terminan siendo claras a cuarenta y ocho o setenta y dos horas fecha factura, las incongruencias y necedades que Otegui suelta por la boca, Ibarretxe con sus medias tintas y Patxi López con su sí pero no, que no estamos de acuerdo pero vamos a estar... por cierto, ¿dónde está María San Gil? ¿Acaso el sanedrín (léase Zaplana y Acebes, aunque a mi me gusta más llamarles los pitufos maquineros, pero no quiero usar la expresión por no restarle seriedad al post...) no la ha autorizado/dictado todavía el discurso? Señores, ¡qué jaulita de grillos!

Pero lo único cierto es que en Ecuador hay dos cadáveres recién enterrados, de los que muy pocos y más bien a deshoras se han acordado; que hoy volvemos a estar igual que hace nueve meses; que la paz está más lejos y que todos volvemos a ser víctimas potenciales de la sinrazón asesina.

REGALO DE REYES

"Mis palabras son aire y van al aires..."

Como todavía no me apetece meterme en profundeces, dejadme terminar las fiestas en paz, os dejo a modo de regalos de reyes una colección de frases de corte satírico que espero os levanten, como mínimo una carcajada:

- Puto es el hombre que de putas fía,/y puto el que sus gustos apetece,/puto es el estipendio que se ofrece/en pago de su puta compañía. (Francisco de Quevedo)

-Siempre quise a la chica más que a grande o mayor;/¡escapar de un mal grande nunca ha sido un error!/Del mal tomar lo menos, dícelo el sabidor,/por ello, entre mujeres, ¡la menor es mejor! (Juan Ruiz, Arcipreste de Hita)

- Las putas y los caballos/son los que más se cabalgan... (De nuevo Quevedo)

- ¿No estarás/un poco borracho,/Alá? (Omar Khayyám)

- Dios que lo sabe todoes un ingenuo/y ahora está secuestrado/por unos arzobispos bandoleros... (León Felipe)

- Claro cipote, cuya frente altiva/cubre de nubes tan tupido velo/que nos hace creer que en ella el cielo/y en sus cojones su razón estriba. (Camilo José Cela)

-Redondos e de a pares hemos todos/He todos nos folgamos de tenellos,/De tipos non fablemos que, de habellos,/Haylos de muchos e diversos modos.(Félix Álvarez Sáenz)

-Un día dijo a un mozo/a la sombra de una higuera/En no metiéndome a monja/méteme lo que tú quieras. (Ricardo Palma)

- Detesto empezar a hablar del matrimonio, del amor y del noviazgo. (Creo que los he citado a la inversa, pero en realidad no representa gran diferencia, a menos que se esté enamorado.) (Groucho Marx)

- No soy un Caballero Mutilado,/como llamaba Franco a sus despojos./Por socialista y viejo camarada/soy un jodido cojo.(Jota Siroco)

FELIZ AÑO NUEVO

"Y en el reloj de antaño, como de año en año/cinco minutos más para la cuenta atrás..."

A pesar de la mala salida que nos deja el 2.006 con la ruptura de la tregua de los asesinos etarras, con dos cuerpos desaparecidos, con la sinrazón rondando de nuevo encima de nuestras cabezas como espadas de Damocles...

A pesar de que han matado a un cabrón dictador y asesino, como lo fue Sadam, sin calcular muy bien los ánimos y atentando contra lo más fundamental de los derechos humanos, el derecho a la vida.

A pesar de todo, quiero olvidar por un momento todo (ya habrá tiempo de reflexionar a partir de mañna) y desearos un FELIZ NUEVO AÑO 2.007. Que sea capaz de colmar cada una de nuestras esperanzas, de materializar cada uno de nuestros deseos, de realizar cada uno de nuestros sueños... Y que nos invada una corriente infinita de amor en todas sus vertientes: divino, humano, pasional, romántico, platónico, erótico, fraternal, universal, cósmico...

COMPARTAMOS JUNTOS 2.007

RAZONES QUE NUNCA TE DI

"La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra fermosura."

Estas son las razones para no estar juntos, aquellas que no te di nunca, entre otras cosas, porque acabo de encontrarlas, a pesar de que ha pasado tanto tiempo:
- Porque te quiero, pero por fin me quiero más a mí mismo.
- Porque estoy loco por ti, pero he perdido toda esperanza de ser alguna vez cuerdo.
- Porque cada vez que te beso se para el tiempo, pero he decidido vivir con intensidad cada instante.
- Porque dormir contigo es el único descanso, pero ya me he acostumbrado a los insomnios.
- Porque mirarme en tus ojos es un milagro, pero con el tiempo me he vuelto un incrédulo redomado.
- Porque la vida sin ti no tiene sentido, pero he averiguado que hay muy pocas cosas que lo tienen.
- Porque te necesito desesperadamente, pero ya he conseguido quedarme sólo en la necesidad y no en la dependencia.
- Porque simplemente te amo, pero he comprobado que el verbo amar no es casi nunca bidireccional.
- Porque no consigo olvidarte, pero tengo la suerte de tener tan mala memoria...
- Porque eres mi más hermoso sueño, pero ya se sabe que la realidad y el sueño no suelen converger.
- Porque daría mi vida por ti, pero estoy casi seguro de que tú la rechazarías.
- Porque daría todo lo que tengo por ti, pero ya sé que dar nada por nada es un tanto inútil.
- Porque estás hecho a mi medida, pero me he resignado a que las cosas a medida son lujos de muy pocos.

CÁCERES III: BARROCO

"No vayas tan confiado esa noche,/la vejez quemara y delirara al final del día[...]"

Paso la noche en Cáceres, me pierdo en Barroco. La noche promete, es una de esas cosas que se hacen sin pensar demasiado, de lo contrario no hubiese cogido el coche a las nueve de la noche para ver a mi amigo actuar. O mejor dicho, a mi amiga, mi amiga Innfernna. Es una gran drag, nos conocemos desde chiquititos y si es genial con pantalones, con falda es todo un crack.Recojo a mi amiga de camino y nos plantamos en la ciudad que nos hizo libres y licenciados... Tras la cena en un Mcdonalds (no todo en esta vida tiene que ser glamuroso) acontece la primera sorpresa de la noche. A mi amiga se le ha presentado sin avisar la visita mensual de su amiga roja... Llenos de coraje y bizarría la llevo a empujones a la farmacia veinticuatro horas a comprar tampones. Y luego lo llaman cosas de mujeres...A todo esto, Innfernna no da señales de vida para decirnos a qué hora es la actuación. Yo lleno de coraje y bizarría, arrastro a mi amiga ya tamponada hasta la puerta de Barroco, dispuesto a no moverme de allí toda la noche, ya se abran los cielos o los infiernos...Hace más de un año que no piso ese local. Dentro de los locales de ambiente (si se pueden llamar así, porque en Cáceres lo más que hay son locales mixtos) que nos han tocado a mí y a mi generación, Barroco ha sido siempre el segundón. Nació, ya de hecho, con vocación de ello, pues el local por antonomasia fue siempre Boccaccio, con sus increíbles fiestas "Urban" de los domingos por la noche. Todos los gays, lesbianas, homófilos y heterosexuales de mente abierta nos juntábamos allí el día del Señor, cuando este ya se había retirado a dormir, para ver si podíamos disfrutar de los monólogos de una drag con tendencias viperinas, de gogos moviendo músculos que ni sospechábamos que existieran y de chulos desnudándose y tirando el tanga a la cara de algún afortunado...Y petardeando un mucho, que aunque uno no es muy de frecuentar el ambiente (por nada en particular, no tengo prejuicios), pero soltar un poco de aceite y pluma de vez en cuando relaja de lo lindo. Pero Boccaccio sucumbió a las leyes de ruido nocturno y dejó el trono al eterno segundón, a Barroco.Todavía es un poco temprano, así que el local no está muy lleno, lo que me permite acercarme con mi amiga hasta la barra para saludar a un camarero que conocía y todavía sigue detrás de de aquella barra. Nos preguntamos qué tal y nos contamos como si fuera ayer la última vez que nos vimos.Me empiezo a encontrar muy agusto en el entorno, me he refamiliarizado con él en escasos dos minutos... mi compañera mira curiosa los usos y costumbres del mundo gay con los que está familiarizada sólo de lejos. Beso a unos cuantos viejos conocidos y llega la segunda sorpresa de la noche: la actuación de Innfernna se pospone al Domingo.Hemos hecho el viaje para nada... No, no es cierto, hemos hecho el viaje para encontrarnos con otros dos amigos de los de siempre que también les ha dado por ir a Cáceres esa noche y me invitan a abandonar Barroco.Yo intento aferrarme al taburete con toda la fuerza que mi culo me permite, pero insisten en ir a tomar algo a un sitio tranquilo... ¿quién coños quiere ir a un sitio tranquilo con todos esos chulos contoneándose y quedándose cada vez con menos ropa? Pues mi amigo hetero, su novia que no está dispuesta a discutir con él y mi amiga que necesita recolocarse el tampón en un baño decente... Como soy minoría desisto y arranco a la cafetería más pija de Cáceres.Pero el destino se pone de mi parte y nada más sentarnos mi amigo le vierte una copa encima a su novia, que ya está dispuesta a discutir lo que queda de noche. Y si a eso añadimos que mi otra amiga se colocado de nuevo el tampón y parece ser que bastante bien, porque le entra una urgencia repentina por ir a ver cuerpos musculados... obtenemos la ecuación perfecta que me permite en menos de media hora estar de nuevo en Barroco con ellos rodeado de esa atmósfera intensa.La noche acaba de rematar, llega Innfernna, aunque de hombre, y de esta guisa, nos predisponemos para que llegue lo mejor de la noche. Música setentera, seguida de música ochentera, mucho luz, mucho salto y mucho movimiento. Juegos de miradas, sonrisas provocadoras, algún roce sutil... Y soy feliz durante un par de horas, como si de nuevo fuese un adolescente hiperhormonado a mis dieciocho (en vez de ser un semimaduro hiperhomonado a mis veintiséis...).
Pero todo lo bueno acaba y cojo el coche a las cuatro de la mañana para deshacer los kilómetros que me llevarán a mi cama en más o menos una hora.

CÁCERES II: GUIÑOS DEL DESTINO

"Quisiera verte y no verte,/quisiera hablarte y no hablarte;/quisiera encontrarte a solas/y no quisiera encontrarte."

En la Plaza Mayor recorremos los puestos que nos ofrecen artículos tan diversos y variopintos como souvenirs de Tierra Santa o Egipto, artesanía sudamericana, libros de viejo o turrones variados...
Cuando doy por finalizada la visita a los puestos y me dispongo a elegir un bar para tomar un café caliente, mi compañera cae en la cuenta de que nos estamos quedando una hilera de puestos sin revisar. Así pues, comenzamos las visitas que se resumen en una leve ojeda a cada chiringuito.
Hasta que llama mi atención uno en el que cuelga un cartel que dice: "ponemos tu nombre al muñeco". Cuando conseguimos acercarnos, observamos que se trata de muñequitos y muñequitas de trapo y lana, que dan toda la impresión de haber sido hechos a mano, a los que se les ha pintado con brillantina un nombre en el pecho.
De repente, me topo de buces con dos de ellos que están culgados en una barra por un hilo a la altura de mi cabeza. Los muñecos, uno moreno y uno rubio, se miran, parecen enfrentados. Un golpe de viento certero los gira hacia mí y puedo leer los nombre escritos en sus pechos: Alberto y Jose.
Yo me quedo parado, con cara de sorpresa; ellos se quedan mirándome, colgados, con sus inexpresivos ojos de lana. Me da la sensación de que algo o alguien me insta a que tome ya una decisión...

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La autovía a las cinco menos cuarto de la madrugada permanece desierta. No he encontrado un alma en los cuarenta minutos que llevo ya de camino antes de desviarme para dejar a mi acompañante en su pueblo. Aún así, tomo las debidas precauciones al incorporarme a la vía para continuar el recorrido que en un prudencial cuarto de hora me pondrá en mi cama.
La radio me acompaña ahora que he dejado a mi amiga en su casa y la calefacción está moderadamente alta para que no atraiga al sueño. Unas luces en sentido contrario me invitan a poner las cortas. Se agradece un poco de compañía, aunque sea tan efímera como un cruce de vehículos a velocidad de autovía, para romper la monotonía del camino.
Pero otras luces, anaranjadas y parpadeantes, que salen del vehículo, llaman mi atención. En un principio pienso que se trata de una ambulancia, pero, a medida que nos acercamos, las grndes dimensiones que va tomando el vehículo me hacen desistir de esta idea.
Resulta ser un autobús y, en el cartel de letras anaranjadas parpadeantes, puedo leer: "Línea Ferrol-Algeciras". Miro la hora y todo me cuadra. En poco menos de una hora, ese autobús llegará a la estación de Cáceres.
En otros tiempos, cuando la autovía ni siquiera existía, yo mismo había ocupado una plaza en ese vehículo de regreso de mis escapadas amorosas a Vigo.
Parece que el destino está caprichoso y se empeña en que me cruce con mi pasado en medio de una autovía desierta a altas horas de la madrugada...

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Termina el ansiado puente, sin más pena que gloria. Me levanto extenuado tras una larga noche esquivando a Alberto y quedo con Jose para tomar algo. Luego, de vuelta en casa, me quedo dormido en el sillón, poco a poco, mientras una joven canta "Lela", uno de los primeros textos a los que enfrenté en gallego.
A partir del Lunes, vuelta a la realidad y al presente.

CÁCERES I: AÑORANZA

"En Macondo comprendí/que al lugar donde has sido feliz/no debieras jamás de volver..."

Cáceres se levanta de nuevo ante mí como ayer, cuando me acogía en sus entrañas de hormigón y asfalto. Paseando con una amiga por sus calles le comentaba que me da una paz y una fuerza increíbles pasear por esta ciudad, porque cada paso que doy ya lo he dado veinte veces antes y en cada rincón encuentro un recuerdo más o menos agradable de un tiempo que fue el más feliz de mi vida.
Para quien no conozca Cáceres, se la podría definir como una ciudad viva. Por cierto, antes de nada, Cáceres es mujer, por lo menos para mí, yo la trato siempre en femenino, porque hasta las curvas de sus calles son voluptuosas como los pechos de una vestal. No sé por qué, pero igual que Vigo es para mí una ciudad masculina, viril hasta la extenuación, Cáceres es muy femenina.
Decía que Cáceres es una ciudad viva, pero viva en el sentido más jovial de la palabra, está llena de vitalidad por los cuatro costados. Además de encontrar siempre el bullicio acelerado de toda la gente a la hora del trabajo, propio de todas las ciudades, cuando cierran las oficinas Cáceres se vuelve a desperezar.
Sus calles se llenan de gente que deambula, que simplemente pasea, que lleva a los niños a ver a los abuelos, que mira escaparates y que desconecta, sin ningún tipo de rubor ni sentimiento de culpa, del estrés cotidiano.
Cuando cierran las oficinas Cáceres está viva de nuevo, se cambia de ropa, se pone algo sexy y se pierde...

A pesar de que me molesta toda la parafernalia relativa a la Navidad, San Corte Inglés y otro tipo de chorradas de marketing puro y duro, pasé la mejor tarde de mi vida paseando por una Cáceres navideña. Canovas está precioso con la iluminación, a medio oscurecer; con el frío golpeándome en la cara y charlando con mi amiga, miro al cielo semioscuro y contemplo las bombillas amarillas y azules. Esto es mi hábitat. Paseo entre los árboles de Cánovas y parece que estoy en una isla desierta, donde no me molesta el mundo.

Termina Cánovas y entro en Pintores. La iluminación es mucho más convencional, pero suena música y eso se agradece. No son los típicos villancicos de pandereta y voz aniñada, son versiones líricas, que dan a la calle llena de gente que se cruza un aire mistérico. Las luces de los escaparates regalan unos cambios cromáticos encantadores, ahora que la tarde se ha cerrado en noche oscura.

Y sin querer llegar aún a la Plaza Mayor, me desvío, no sin antes dar el beso de rigor a la estatua de la pequeña mujer que vende periódicos a la puerta de San Juan, que maliciosamente fue bautizada por mí y mis compañías como "la Rufi". Esto fue en nuestro primer año de universitarios, cuando también aprovechamos para instaurar la costumbre de besar a la buena señora metálica cada vez que pasábamos delante de ella.

Y nos perdemos por la parte antigua, entramos en Santa María, que siempre me huele a incienso y esquivamos al San Antonio, no vaya a ser que por besarnos los pies nos envíe sendos novios y nos complique la vida. Vamos a parar a San Jorge, donde intentamos ver una exposición que resulta estar cerrada y decidimos que ya está bien de la calma del casco viejo. ¡Cuántos paseos románticos por las estrechas calles empedradas... era mi arma secreta para mis amantes forasteros!

Así que nos sumerjimos en el bullicio de la Plaza, donde hay un mercadillo navideño. Otrora esta plaza fuera cuna de lo que ahora está tan de moda, el fenómeno del botellón. Hoy ya el botellón está en el extrarradio, como en toda "ciudad civilizada". Pero a mí, siempre que alguien pronuncia la palabra se me viene a la mente despojada de toda carga negativa, como una reunión cordial de miles de estudiantes que se comunican sin el bullicio propio de las discotecas acompañados por alguna que otra copa. Y la imagen de la plaza abarrotada de juventud, que grita sin armar demasiado escándalo, que canta sin hacer demasiado ruido, que charla sin formar demasiado jolgorio...

LENTO AGONIZA...

"Sueña el rey que es rey, y vive/con este engaño mandando,/disponiendo y gobernando;/y este aplauso, que recibe/prestado, en el viento escribe,/y en cenizas le convierte/la muerte, ¡desdicha fuerte!/¿Que hay quien intente reinar,/viendo que ha de despertar/en el sueño de la muerte?"

Lento agoniza el tirano, el barbichivo Fidel que lleva meses muriendo día a día sin acabar de morirse. Quién te iba decir a ti, Comandante, casi Mesías de una cuba engañada, que terminarías tus días como un simple pelele, incapaz, no ya de regir los destinos de la noble isla, sino de regir simplemente...

Lento agoniza el tirano, el ojituerto Augusto, cuya mirada torva lo es más día a día, cuyo corazón se parte literalmente, señal única de que no es de piedra... Justiciero injusticible de un Chile más que maltratado, imponiendo la muerte como pena. Senador vitalicio, la tumba os espera a ti y a tu título.

Lento agoniza la era de los locos, la ira de los asesinos; la mecha de los salvadores que acuden a ningún grito de socorro, se extingue inevitablemente. Y no se van de forma plácida, sus agonías son lentas y particularmente dolorosas, porque están lúcidos y se ven morir poco a poco. Imaginemos lo que es para un megalómano, con el alto concepto que tiene de sí mismo, con tintes quasi divinos, verse poco a poco inútil, como una marioneta a la que le van cortando los hilos.

La vida, finalmente, se toma su revancha.